No quiero confundir al lector (con lo que cuesta convocarlo a la fiesta de los relatos cortos en un país cuyo discurso oficial los ensalza, los nombra reinas de belleza literaria y los corona una y otra vez en los suplementos especializados, los pondera y apoya, pero no los compra en la misma medida que otros géneros); este no es un libro de relatos de terror. Pero acojona.
Tal vez porque Naveiras juega con las cartas boca arriba y, salvo excepciones, no basa la narración en la sorpresa final del cuento, la que lo justifique y salve. Él cuenta algo que nos parece haber visto cientos de veces, pero cuando acabamos de leer, ese acontecimiento ha perdido banalidad para siempre. Sin fuegos artificiales. Sin teorías sobre el bien o el mal. Sólo con la narración desapasionada y quirúrgica, la autopsia de un cuerpo que nos resulta demasiado familiar pero que evitamos identificar por miedo a que tenga nuestro propio rostro.
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